Inveja

Camila tinha certeza: seria daquelas feministas radicais, abolicionista ferrenha, se ao menos um gato morto tivesse que fosse pra puxar pelo rabo. Desprezava as putas, detestava os homens tacanhos que as contratavam – e a contratavam. Deles só queria que gozassem logo – o líquido pegajoso escorrendo pelas mãos de ossos aparentes, unhas curtas e bem cuidadas, dedos finos. Corria a lavá-las, “só um minutinho, amor”, corria ao banheiro e voltava pra cama a contar-lhes mentiras sobre a faculdade onde nunca pisou e os livros que nunca lerá.

Ah, se ao menos um gato morto tivesse tido um dia na vida pra puxar pelo rabo! Mas não. Camila se vira atrás de dinheiro desde que se conhece por gente, o pai entrevado naquela cama, a mãe. A mãe não aguentou, encontrou a morte numa caixa qualquer de tarja preta. Sem bilhete, sem explicação, mas explicação não precisava. Sobrou pra Camila, de quem as irmãs não queriam saber – aquelas putas!

A mão gordinha do homem subindo por entre as pernas, desajeitada.

A inveja da filha da dona Coisa, que podia estudar e fazer estágio, tinha a mãe pra lhe cuidar as roupas e zelar pelo sono. A filha da dona Coisa, que se metia nas passeatas. A filha da dona Coisa, que nunca precisou nem precisará tirar a roupa pra homem algum por dinheiro nenhum no mundo.

A inveja. A dona Coisa orgulhosa da filha na passeata contra a prostituição, “pobres das moças, essa pouca vergonha na cara da gente!”. As fotos, os cartazes, a tinta. “FORA PROSTITUIÇÃO! CORPOS NÃO SÃO MERCADORIA!” As colegas não gostaram, as pinturas agressivas nas paredes das ruas em que se viravam atrás de uma mixaria qualquer pra levar pra casa no fim das noites. Também as colegas não tinham onde cair mortas. Mas gostavam daquelas cores, apesar de. Ela, não.

A mão gordinha subindo por entre as pernas. O líquido pegajoso escorrendo pelos dedos finos de unhas curtas e bem cuidadas, ossos aparentes. “Só um minutinho, amor”.

moniqueprada

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